Pudo haber sido un lunes lluvioso como cualquiera o un martes nublado en el que casi te estrellas con la imprudencia del borracho al volante

Heber Sidney  Quijano Hernández

Quijano Hernández, Heber Sidney

Red Mexicana de Repositorios Institucionales

El asombro entre líneas

Repositorio Institucional de la Universidad Autónoma del Estado de México

   Ciencia Ergo SumISSN: 1405-0269ciencia.ergosum@yahoo.com.mxUniversidad Autónoma del Estado de MéxicoMéxicoQuijano Hernández, Heber SidneyEl asombro entre líneasCiencia Ergo Sum, vol. 17, núm. 1, marzo-junio, 2010, pp. 106-107Universidad Autónoma del Estado de MéxicoToluca, MéxicoDisponible en: http://www.redalyc.org/articulo.oa?id=10412443015   Cómo citar el artículo   Número completo   Más información del artículo   Página de la revista en redalyc.orgSistema de Información CientíficaRed de Revistas Científicas de América Latina, el Caribe, España y PortugalProyecto académico sin fines de lucro, desarrollado bajo la iniciativa de acceso abierto106 C I E N C I A  e r g o  s u m ,  V o l .  1 7- 1,  marzo- junio 2 0 10, U n i v e r s i d a d  A u t ó n o m a  d e l  E s t a d o  d e  M é x i c o ,  T o l u c a ,  M é x i c o .  P p .  1 0 6 - 1 0 7 .* Universidad Autónoma del Estado de México, México.Correo electrónico: heberquijano@hotmail.comHeber Sidney Quijano Hernández*Por el beso culpable de una santa, aceptaría yo la peste como bendiciónE. M. CioranEl asombro entre líneasudo haber sido un lunes lluvio-so como cualquiera o un martes nublado en el que casi te estre-llas con la imprudencia del borracho al volante. Las casualidades son errores del destino, aunque siempre tengan un aire insolente, de emancipación al designio divino, una diabólica mueca de rebeldía. Ella entró como un re-lámpago con sus rizados torbellinos, negros y húmedos, mientras el hu-racán le seguía hasta la entrada del baño de mujeres. No recuerdo cómo se llamaba, pero sí la estela de lluvia en el piso. A pesar del tormentón y los cauces que su rastro dejaba en el piso, traía un semblante de ago-bio, como si la casualidad le hubiera jugado una mala broma o el destino se le viniera encima como una casca-da. Pero su inocencia le congregaba el pudor en las mejillas, mientras me descubría persiguiéndola con la mira-da, como sabueso tras la presa. Sin embargo, era como cualquier día. Un miércoles nublado o un jue-ves en el que el tren se dislocó de sus rieles, desmembrando sus es-labones por las vértebras lumbares de la montaña. Preguntar por qué el vendaval no me estalló su relámpago en el ombligo o la causa por la que PIlustración: Alejandro Ramírez107C I E N C I A  e r g o  s u m ,  V o l .  1 7- 1,  marzo- junio 2 0 10. nos encontramos tan repentinamente, no importa. Tampoco su nombre. Bien podría ser el de una princesa purépe-cha recién descubierta por las manos sacrílegas de algún conquistador an-daluz. O el de una virgen empalada por sodomizar sus mascotas en las cercanías de Reims. O el de alguna sofisticada dama dando con sus ma-nos dátiles a las palomas que pliegan sus alas en las costuras del escote. O el de una princesa andrajosa vestida con alcatraces, cubriéndose el sexo con casablancas, llenas del rocío que abrevan los colibríes. Todavía su nombre se me enreda en los labios y los dedos cuando llueve.Al salir del baño escondió la ca-beza bajo la nublada cabellera, que escurría como las hojas de un sauce. En su rostro le saltaban tres lunares, como si hubiera escampado bajo sus párpados. Como afuera seguía llo-viendo, la confronté con la temeridad de quien se enfrenta a un pelotón de soldados atado de las manos, como el niño que ha visto la aguja antes de la inyección. Ella me dio su número y anotó su nombre en un papel rugoso. Pero en un arranque de frenesí, y con mi torpeza proverbial, hice un mal movimiento. El agua de jamaica con-virtió los símbolos de aquel pergami-no en una indescifrable frase árabe. Parecía una bandada de petirrojos en celo en el horizonte. Sólo recuerdo su número como una borrosa imagen de marineros que usan drabas para cu-rar el escorbuto. Consciente de mi ineptitud, ensayé en el teléfono una escala infinita de variables a partir de los únicos cua-tro números legibles con certeza. A la cuadragésimo tercer variable del ho-la-soy-rodrigo-te-conocí- ayer,-¿me recuerdas?, conseguí la respuesta afirmativa. Acordamos una embosca-da de tazas de café agriamente diu-rético, pero no me atreví a preguntar su nombre. El balón estaba en mi cancha y todavía mis manos tienen descargas en sus electrodos dacti-lares, en la oreja de la taza, en la entrada del cine, en la pista de baile, en el vaso de cerveza, en la perilla de mi cuarto. Ella cernía su relám-pago con la ansiedad de las gotas de lluvias que se atrasan dramática-mente en la cosecha. La noche nos descubrió la Vía Láctea sobre sus ri-zos, que me dejaron cometas en mi frente, mientras se abrasan drástica-mente los ocotes en el sillón.Al terminarnos nuestros cafés deja-mos las sábanas revueltas y con un aroma que aún me sigue, como fiel sabueso, por las insípidas calles de la ciudad. Al primer grito del sol, ella me rodeaba el cuello con esas luces de fósforos de sus brazos. Eran del-gados, fantasmagóricos, se irisaban hasta la escápula y el omóplato entre luciérnagas y fuegos fatuos. A veces temblaba cuando el frío se le escurría bajo la falda o entre su blusa y los desgastados jeans, como las ventis-cas entre las grietas de las ventanas mal cerradas que nos estremecen en las noches de soledad y lluvia, nos provocan un escalofrío y nos insinúan diablos, duendes y brujas que asan dragones y mandrágoras en sus co-males.Cada quien tuvo el tiempo para in-ventariar a sus muertos, a sus espec-tros y demonios. Pero me descarrilé. Nadie oyó el disparo ni quedaron cas-quillos en el piso. Para la cuadragé-simo cuarta humedad, la espiral del infinito me confirmó que las paralelas no se intersectan. Perdí en la lotería del directorio telefónico de una ciudad que apenas escampa al alba. Del otro lado del teléfono se volvió incómodo descifrar los silencios. El margen de error es siempre tan grande, un pajar en una aguja. Quizá tengamos tiem-po alguna vez, en otro vendaval, ¿no crees?, me respondió el verano pa-sado sin mirarme a los ojos. Por el callejón aún bramaban los sabuesos hambrientos de su aroma. Entonces le dije: ¡jala el gatillo! El destino es un error de la casualidad y la suerte está echada. Ilustración: Alejandro Ramírez

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