Llera, Mar

idUS. Depósito de Investigación Universidad de Sevilla

ANÁLISIS01 Editorial■ POLÍTICA Y ECONOMÍA03 España: símbolos religiosos ycentros educativos públicos,por Teófilo González Vila■ PENSAMIENTO07 Romano Guardini:una reflexión sobre el poder,Carmen Herrando■ RELIGIÓN11 Rovirosa y el dolor,por Carlos Ruiz de Cascos yEugenio Rodríguez■ TESTIMONIO14 Pequeñas cosas,por Juan José Heras15 Fronteras y prisiones,por Esperanza Díaz16 Arcillas rojas,por Mar Llera19 Rincón bibliográfico■ BREVE CRÓNICA23 V Congreso Mundialde las familias,por Pablo López LópezSECCIONES«El acontecimiento será nuestro maestro interior». Emmanuel Mounier (1905-1950)Revista de pensamiento personalista y comunitario  Órgano de expresión del Instituto E. Mounieraño xxv número 92 2009 ⁄ 3 www.mounier.org1. Los derechos humanos son decarácter universal: público y pri-vado.Los derechos humanos comiezanpor el reconocimiento de la vida hu-mana.Luego, la defensa de la vida hu-mana es cuestión universal, privaday pública, y no un coto de caza priva-do.2. Si hay derechos por un lado haydeberes por otro: si yo tuviese de-recho al suicidio y por desgracialo ejerciese, otros tendrían el de-ber de recoger mis huesos.Garantizar los derechos vitalesde quienes van a nacer y de quienesya han nacido exige la asunción dedeberes.EDITORIALContinúa en la página siguienteCONSEJO DE REDACCIÓNDirector: Luis FerreiroSecretario: Fernando Soler(fsoler@us.es)Luis CapillaCarlos DíazJosé Antonio FernándezTeófilo González VilaCarmen HerrandoJosé M. Linares PovedaJulia Pérez RamírezPRÓXIMOS NÚMEROS:• N.º 93: Crisis económica,crisis de civilizaciónEDITA: Instituto Emmanuel Mounierc/ Melilla, 10 - 8º D ❚ 28005 MadridTel./Fax: 92 473 16 97http:/www.mounier.orgPeriodicidad: trimestral.ISSN: 1698-5486Depósito legal: M-3.949-1986.DISEÑO Y PRODUCCIÓN: La Factoría de Ediciones,SERVICIOS EDITORIALES, tel.: 92 521 32 20Impresión: Color 2002, S.L. (Getafe)De por mientras, cinco silogismos26 PRESENTACIÓN27 Sobre una ética de la vida humanaJosé-Román Flecha Andrés34 Respuesta a la pregunta: ¿es moral todo lo legal?José Ramón Recuero39 Manifiesto sobre el abortoInstituto E. Mounier42 La perversión del lenguaje: manipulación en los comienzos de la vidahumanaLuis González Morán 47 Las adicciones como síntomaXosé Manuel Domínguez Prieto51 SIDA y éticaMarisa García de Aguinaga55 La pena de muerte: una herencia bárbara que hemos de superarLuis Ferreiro58 De la eugenesia utilitarista a la eutanasia globalPablo López LópezEn defensade la vidaAcont. 92:finales  17/10/09  13:40  Página 1Por Mar LleraProfesora de la Facultad de Ciencias de laComunicación (Universidad de Sevilla)Arcillas rojas. Muros rojos. Ropasrojas.El suelo tiene ese color. Todo lo im-pregna. La tierra africana es así: penetrante,untuosa. Se adhiere a la piel del visi-tante, tanto en un sentido literal comofigurado. Se nos mete dentro. En elalma.¿Cómo no sentirla, si desgarra? «¡Ó-glasé-ó-glasé-ó-glasé-ó… !».Apenas necesitan dos manos para con-tar sus años. Y pasan así el día, repi-tiendo obedientes un estribillo quequizás aprendieron antes de conocerquiénes eran sus padres. Estiran sus del-gados brazos hacia el simulacro deventana que he tenido que manipulartantas veces como acelerones y frena-zos han cambiado el ritmo del aire queabofetea nuestro autobús. «Ó-glasé—ó-glasé…». Las bolsitas de agua —su-puestamente helada, pero tambiénmojada de sudor— que estos niños sos-tienen en sus manos valen a la vez mu-cho y nada: unos céntimos, una vida. Quiero ser presidente. Nunca hasta hoy me interesó la po-lítica. Pero después de oler la herrum-bre de tantos tejados, de destrozar missandalias en sólo dos horas y de foto-grafiar con mi pupila tantos pies y tan-tos rostros deambulantes, tantos mon-tones de hacinadas bananas… Quieropoder. Patalear. Mirar. Interrogarme. Re-belarme. Morder. Quiero poder cambiarlo todo.Poder. Yaoundé me ha saludado con unafina lluvia, un rocío tropical que bar-niza la piel morena de quienes me ro-dean: piel de ébano. Recuerdo a Kapu-cinski, su obra, su eco, e inicio unaconversación con él que me ocuparácasi cuatro semanas, alcanzando eltrasmundo donde hoy viven su espíri-tu y su letra. Un cartel de cartulina rosa, con ga-rabatos de caligrafía infantil, exhibe minombre ante la indiferencia de quienesse precipitan a buscar sus maletas,atestadas de artículos importados. Loshan adquirido en los rastrillos de Fran-cia para venderlos en las avenidas de supaís natal, duplicando su precio. No pa-garon sobre-equipaje porque los trans-portaron muchas manos de primos,tíos, hijos, madres, padres, abuelos… Las sociedades de consumo reali-mentan su identidad facilitando las po-sibilidades de compra-venta; las socie-dades sometidas deambulan en cambiopor los márgenes del mercado y sus ciu-dadanos conciben las transaccionesmercantiles como operaciones de ca-rácter ocasional, excepcional incluso enmuchos casos. Los containers de la co-operación internacional se conviertenen grandes almacenes improvisados,contrapunto en el ritmo de las calles orefugio en las aceras de lodo que di-bujan la cartografía de los barrios. Todos venden —lo intentan—, mascasi nadie compra. Las jornadas trans-curren rutinarias, entre charlas y tro-zos de jabón, pequeños montones detomates maduros, cuentas emborro-nadas en papel usado, papayas y pelu-cas de melenas lacias, con reflejos do-rados, junto a abultados sacos decereales molidos. Las botellas de aguamineral, reutilizadas tantas veces, con-trastan sus tonalidades ocre, rojiza yanaranjada, con el verde intenso de losaguacates. Mi primera parada es una viviendaen la capital de Camerún, donde una fa-milia de clase media entretiene susnoches acumulando agua para la jor-nada siguiente, duchándose con una pa-langana y calculando en un vaso la can-tidad precisa para enjuagar sus manos.Tras atravesar una verja oxidada, de untono salmón macilento salpicado demagulladuras, subo las irregulares es-caleras que me conducen al aparta-mento: el suelo de hormigón, barniza-do en escarlata, acentúa la calidez delsalón principal y sus tapizados multi-colores. La cocina, en cambio, es unacueva gris oscuro donde nunca circu-la el aire y la ebullición de tantos gui-sos flota sedimentada en una niebla pe-netrante. Para mi sorpresa, cenamospollo frito con ensalada mixta. La es-posa, bella y estilizada, educó en Europasus preferencias culinarias, pues allípasó los primeros años de su vida. «Elproblema es la mentalidad» —comen-ta, mientras rocía una vinagreta fran-cesa sobre mi plato. «Mientras la gen-te de este país continúe pensando yactuando a su manera, proliferarán lacorrupción, la desidia y el subdesarro-llo. No existe Estado de Derecho, no hayorden ni ley. El victimismo y el egoís-mo conforman una fórmula sociopo-ACONTECIMIENTO 92TESTIMONIO16Arcillas rojasAcont. 92:finales  17/10/09  13:27  Página 16lítica degradante que propicia tanta pa-sividad como injusticia». Al discurso loacompañan timbales: son los bajos delos vehículos que rebotan sobre los ba-ches de nuestra calle sin asfaltar. Esta-mos en el centro de la ciudad. El cen-tro de la capital del país. Al día siguiente, tras un café sin le-che —aquí cuesta muy cara— partire-mos para Bamenda, en el Noroeste,donde se encuentra el orfanato miss-pa: una utopía ubicada, hecha lugar yhogar. El sueño de una calurosa nochede verano en Santi-Ponce, un pueble-cito a 7 kilómetros de Sevilla, desde elcual Amparo y Manuel han desafiadoa los agoreros que aseguran que elmundo no puede cambiar. Ellos hanpensado que sí. Y han confirmado suintuición, materializándola en cuatroparedes y 120 niños, huérfanos o semiabandonados, que hoy comen todos losdías y reciben educación gratis. El ca-pital inicial de este proyecto fue esca-so, pero suficiente: dos enamorados yuna fe tan grande que ha removido lasrocosas montañas de muchos corazo-nes. Para llegar a Bamenda, tomaremosun autobús que recorrerá unos 350 ki-lómetros en siete horas y media. Antes,habremos de remontar una empinadae interminable calle con las dos mo-chilas y la maleta que integran miequipaje —una sofisticada amalgamade botas de agua y tecnología, DVDS, ca-misetas viejas y medicamentos antimalaria—, sostenidos a pulso o trans-portados en la cabeza, porque sobre unsuelo de polvo y piedras las ruedecillasson inútiles. Entre empujones subimosal primer taxi que nos abre un huecoentre los muelles rotos de los asientostraseros y el pasajero copiloto, que se in-clina sobre el conductor para dejar si-tio a otra persona junto a la ventanilla.Cada frenazo es un intercambio de in-dicaciones sobre la ruta que seguimosnosotros y la que siguen los peatonesque desean incorporarse al vehículo, sinreparar que se encuentra atestado. Elasiento de atrás ha conseguido encajarlos volúmenes de tres personas, incluidauna señora obesa con su bolso, variosparaguas, una caja de «cosas» y mi equi-paje. El maletero, una cavidad de ace-ro abollado sin ningún tipo de revesti-miento, acomoda sacos de tubérculosjunto a un neceser y a un ordenadorportátil. Inmediatamente percibo eldrama. El drama de una sociedad que no eslo que era, ni puede ser lo que querría.El drama de los parches, del abigarra-do collage de pedazos de diversas cul-turas, dispares estratos sociales, incon-gruentes retazos de modernización,cacharrería indígena y averiados desechosindustriales. El drama de los pollos, queviven bocabajo el trajín de los tende-retes, asidos por las patas y bambolea-dos al son de las ofertas, mientras losciudadanos se amontonan como ba-nanas con no se sabe qué motivo. Ha-cemos cola sumergidos en un mar decabezas adornadas con bandejas decacahuetes. Y sin saber si venimos o va-mos, si el autocar se fue o si todavía noha salido, si está adelantado o retrasa-do, empujamos el equipaje —ya bas-tante destartalado, embarrado y abo-llado— hacia el interior de uncontenedor que parece una protube-rancia cancerígena en el abdomen delvehículo. Subimos agotados, mojados por elsudor propio y el ajeno. El autocar hue-le a la acidez herrumbrosa de los ver-tederos europeos: cinco asientos deplástico y mugre por cada fila; un es-trecho pasillo central; tantas filas comosardinas caben en una lata de conser-vas. Calor, mucho calor. Gritos, risas, in-sultos. Protestas y saludos. Bultos detodo tipo: barras de pan, revoltijos deropa, bolas de water-fufú y puñados deplomb. Encajo mi ordenador portátilentre las dos piernas, sitúo encimauna mochila y la cámara de alta defi-nición con que pretendo inmortalizarmi experiencia. Junto a mí, una venta-na —mejor dicho, un falso cristal demetacrilato rayado sin cierre. Co-mienza el trayecto y trato de respirar unpoco, pero el polvo me asfixia. Veo en-tre nubarrones láminas de latón, puer-tas desvencijadas, motocicletas viejas yborbotones de una jungla de antaño, deun verde lujurioso, que aún pervive yque enseña feroz sus dientes. África me contagia de esa inquie-tante sensación de normalidad conque los pobres gritan su miseria cadajornada. Cualquier material parece vá-lido para la promoción inmobiliaria:planchas de metal, madera o cartón;restos de pintura de diversos colores,que se mezclan sin hacerse ascos; jiro-nes de lonas, de toldos; argamasas dedesconocidos orígenes… El resultadoes un patchwork digno de las más apre-ciadas vanguardias, que combina contodo sin proponérselo. Las viviendas seTESTIMONIOACONTECIMIENTO 92 17Acont. 92:finales  17/10/09  13:27  Página 17alzan con la frágil agilidad de las bai-larinas, levantando al aire sus piernas,como si nunca fueran a caer. No temenni el reflejo del sol incandescente ni laprecipitación abundante de la época delluvias, con su cascada torrencial. Po-dríamos pensar que los ciudadanos es-tán acostumbrados a ello y que no pasanada: que el agua sale de las casas porel mismo sitio por donde entró, perono estoy segura de que sea así. Si paseamos la mirada por las ave-nidas de cualquier población vere-mos cómo los chabolistas exhiben si-llones tapizados de un terciopelo queintenta resistir los embates del clima ydel polverío: ¿alguien quiere com-prarlos? Quizá pase un mes, dos o cin-co. Tal vez años. Pero algún día alguienlos adquirirá. Quizá pague entoncespor ellos menos de lo que costó fabri-carlos, pero no importa, porque nin-guno tendrá memoria para recordar-lo. En aquel momento, a quienesluchen por sobrevivir cualquier mo-neda les parecerá aceptable. Hoy se habla del libremercado comosolución al subdesarrollo sin conside-rar que antes de ser libre, debe existir,debe de haber mercado. ¿Qué se pue-de comprar si la cuenta del super-mercado, con los víveres parados personas durante cincodías, cuesta lo equivalente al sa-lario de un mes? ¿Si llenar untanque de gasolina vale exac-tamente lo mismo y se agotaen una semana porque el ve-hículo sufre de incontinencia—¡y es que son muchosaños… !? He cambiado mi ruta yahora sólo compro en los mer-cadillos, pero cuatro barrasde pan valen aproximada-mente dos euros. El salariomensual para la media de lapoblación —que no es preci-samente clase media—, cincuenta eu-ros, lo cual significa tres barras al día yningún gasto más. Mi balance contable:400 euros de gasto en 15 días. No en-tiendo nada. Será por eso que aquí la gente nocompra, cultiva. Cualquier rincón esbueno para sembrar. Todo crece, todose desarrolla, aunque de manera des-ordenada. En un trozo de tierra vivenmuchos vecinos: una cabra, un mato-jo de tomates, un vertedero, una fami-lia, un tenedor. Literal. Y todo se aprovecha. Los botellonesviejos de agua mineral —quizás im-portada— que un día acompañaron lascolaciones de una familia rica, sonhoy —desfigurados por los bollos—contenedores de una salsa espesa, ge-nerosa en grasas, que supongo tomatepero que venden como aceite de palma.«Sabrosísimo» —dicen. Mi arcada nosabe ni qué responder. En esta otra parte del mundo lasproezas se hacen cotidianas. Conseguiragua limpia, eliminar los bichos que la-men… hasta la pastilla de jabón. Ti-rar la basura —sí, pero ¿dónde? No esfácil organizar la jornada en torno aobligaciones tan simples como tedio-sas, enjugando el goteo permanente deuna cisterna que ya fue reparada y que-dó peor que al principio, hasta volverde nuevo a la situación inicial, despuésde llamar por tercera vez al ¿fontane-ro? Aquí las inundaciones son fre-cuentes. Pero quisiera no perderme con tan-tos detalles que salpican mis días denuevos colores y me hacen olvidar latristeza… No la he visto, pero debe exis-tir. Enterrada entre recortes de latón.Entre los niños que mueren de mala-ria porque no tienen dinero para me-dicinas. Entre aquellos que buscan a susmadres y no las encuentran. Los aban-donados en las letrinas —que no es me-táfora, que es verdad—, los que semecen solos en las calles, los que ya nosaben llorar. Yo no los he visto, pero melo contaron. Yo sólo veo… risas y mu-cha hambre. Niños chicos que comencomo mayores. Todo les gusta: ese en-grudo grisáceo que sabe a moho, esetrozo de pez anciano, quebrado por unadebilidad que llena de espinas la boca,ese mordisco de pan seco. Quisiera saber lo que late en el almade quienes se levantan por la mañanaa pasear sus motocicletas camino deninguna parte. Y se matriculan en eseinstituto que hay al lado de casa, don-de nunca preguntan la edad a los es-tudiantes y donde los diplomas pare-cen pintados con acuarela por elencargado de curso. Esos que van y vienen tiñendo de azulla bruma del amanecer y desafiando a lavegetación para que se trague su plomo.Nunca vi tanto ajetreo en un caminocampesino; nunca respiré tanto humocomo en el valle de Bamenda. ¿Modernidad? ¿Progreso? ¿O tradi-ción? Yo no encuentro tejados de pal-ma ni paredes de adobe. Sólo las hue-llas de una industrialización que pareceobsoleta sin haber siquiera despegado.Un aborto con demasiadas arrugas yapara ser joven. ACONTECIMIENTO 92TESTIMONIO18Acont. 92:finales  17/10/09  13:27  Página 18

Arcillas rojas

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